Elles et leurs fesses

J’étais en train d’attendre mon tour à la caisse du supermarché ce matin lorsque je surpris cette conversation que vous pouvez vous aussi écouter que vous habitiez, Marseille, Tombouctou ou Buenos Aires.
Elle : Che ! J’ai de grosses fesses.
Lui : mais non, t’as pas de grosses fesses.
Je ne pus m’empêcher de jeter un regard. C’était une belle paire de fesses, rondes, peut-être un peu flasques, mais en harmonie totale avec la poitrine généreuse qu’elle arborait fièrement.
Un peu flasques, oui. À ne pas confondre avec pulpeuses. Non, non, c’est à l’oeil nu un simple problème de forme, mais au toucher c’est le jour et la nuit.
J’aurais bien avancé la main pour en avoir confirmation, mais les mâles latins sont tellement susceptibles que je préférai faire confiance à mon intuition rarement prise à défaut.
Elle : Mais regarde, je vais bientôt ressembler à ma mère.
Tout en disant cela, elle eut un de ces mouvements qu’elles sont seules à pouvoir réaliser, passant presque sa tête au dessus de son épaule pour regarder en arrière, dans un déhanché qui dévoila presque entièrement une paire de seins laiteux et exubérants.
Lui : Ça suffit maintenant !
Elle : Je suis sûre d’avoir pris du poids ces derniers mois.
Lui : Bon, peut-être.
Elle : Salaud !
Fatigué, il leva les yeux au ciel.
Elle : À partir de demain, on se met au régime.
Ah, cet usage usage du «on» (du «nous» en l’occurrence, le dialogue était en Espagnol), ce pluriel si singulier et si cher à toutes ces dames lorsqu’il s’agit de faire partager un fardeau, une tâche pénible, un régime inutile.
Je devais sourire bêtement, en me regardant ils se mirent à rire tous les deux.